el ocio diario: Nihilista

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Nihilista

Sacaste de tu vida la esencia, si fuera posible te habrías arrancado la piel. Los ojos te cambiaron de color. Esos nuevos amantes te inducen al vómito, prefieres la muerte a la soledad. No sé en qué te convertiste, ya no tienes aliento ni cantas por la noche, ya no lloras ni gritas de histeria. Estás ausente, como muerta y a mí no me gusta cuando callas porque tu armonía me provocaba orgasmos. ¿Cuándo dejaste de llenar tu heladera con vino de cartón? Te hago falta Marla, se te nota.

1 comentario:

Anónimo11 de noviembre de 2011, 18:34
te sientes distante, con la mirada quieta como una marioneta,el agua hierve sin embargo sabes que de esa agua no has de beber...el pescado frito que amabas te sentó mal...y el amante apesta...noche larga no se va a dormir en paz y quieres agarrar cualquier cosa que te ayude a morir...
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El Anticristo Capítulo IV

La humanidad no representa una evolución hacia algo mejor y más fuerte o más alto, como hoy se cree. El progreso no es más que una idea moderna; esto es, una idea falsa. El europeo de hoy está muy por debajo del europeo del Renacimiento; un desarrollo sucesivo no es absolutamente, con cualquier necesidad, elevación, ni incremento, ni refuerzo.

En otro sentido, se verifica continuamente el logro de casos singulares en los diversos puntos de la tierra y de las más diversas culturas, con las cuales se representa en realidad un tipo superior: una cosa que, en relación con el conjunto de la humanidad, es un superhombre. Semejantes casos afortunados de gran éxito fueron siempre posibles, y acaso serán aún siempre posibles. También generaciones enteras, razas, pueblos, pueden en ciertas circunstancias constituir un efecto afortunado de esta especie.

Friedrich Nietzsche

3 Horas 16 minutos y 30 segundos

Se supone que soy un gran poeta y tengo sueño por la tarde, sé que la muerte es un toro gigantesco dispuesto a embestirme y tengo sueño por la tarde, sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring, sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres y tengo sueño por la tarde. Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway y tengo sueño por la tarde. Algún día no tendré sueño por la tarde algún día escribiré un poema que encenderá volcanes en las colinas que están ahí afuera pero ahora mismo tengo sueño por la tarde y alguien me pregunta

-"Bukowski, ¿qué hora es?"
y yo contesto:- "3 horas, 16 minutos, 30 segundos".

Me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,demente, tengo sueño por las tardes, están bombardeando iglesias, bien, eso está bien, los niños montan pony´s en los parques, eso está bien, las bibliotecas están llenas de libros sabios, hay música grandiosa encerrada dentro de la radio y yo tengo sueño por la tarde, tengo una tumba dentro de mí diciendo bah, dejá que lo hagan los demás, dejales que ganen.
Dejáme dormir, el ingenio está a oscuras barriendo la oscuridad como una escoba, me voy a donde se han ido las moscas de verano, intenten atraparme.

Charles Bukowski

Capítulo 7 de Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

No te salves

No te quedes inmóvil al borde del camino,
no congeles el júbilo, no quieras con desgana,
no te salves ahora ni nunca.
No te salves, no te llenes de calma,
no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo,
no dejes caer los párpados pesados como juicios,
no te quedes sin labios, no te duermas sin sueño,
no te pienses sin sangre, no te juzgues sin tiempo

pero si pese a todo no puedes evitarlo
y congelas el júbilo y quieres con desgana
y te salvas ahora y te llenas de calma
y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados pesados como juicios
y te secas sin labios y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil al borde del camino
y te salvas, entonces, no te quedes conmigo.

Mario Benedetti